"PRIMAVERA EXTRAMUROS" DE AUGUSTO ANÍBAL TOLEDO

Augusto Aníbal Toledo tiene una trayectoria fragmentaria y fugaz en la historia de la Literatura tacneña. Nunca se le conoció libro. Y lo que se sabe de su obra se debe a pequeñas plaquetas y un racimo de poemas que publicó en revistas como la ya desaparecida Letrasértica. Ahora, rompe el maleficio de ser inédito, y se anima a publicar su primer tomo de poemas. Esta noticia viene con un sorpresivo dato. Los poemas de su libro “Primavera Extramuros” (Autoedición, 2018), pertenecen a los accesos creativos de hace aproximadamente 10 años. El hecho llama la atención, pues al igual que el “Armilar” del poeta Ives Vicarra, los poemas que hace público no pertenecen a su presente creativo, algo que desde ya es una advertencia de la calidad del libro. Recuerdo que leí algo de Augusto Aníbal Toledo allá en los tiempos de Letrasértica, en el número dos del 2011 cuando publicó un grupo de poemas bajo el título “Órbita rota”, y ahí encontramos versos de calidad como “Y no fui oruga antes, que se formó de ser otra cosa/ en esta esfera que guarda en sí misma el infinito.” Tales versos pronosticaron un poeta de calibre en ciernes. Veamos con qué nos encontramos. Abro el libro.

Cierro el libro y me viene una sensación que conozco bien. El libro es un conjunto de 38 poemas divididos en dos secciones, “Orilla” la primera, que desarrolla el tema del deseo y el desamor,  y segundo “El amor impropio” muy relacionado con el yo y los avatares de la existencia. Todo bien hasta ahí, sin embargo, el manejo del lenguaje en este libro es impreciso y exageradamente abstracto. Hay poemas que sencillamente tropiezan contra sí mismos al punto de hacer metástasis, debido a tonos incipientes y usanza barroca. Con un lenguaje recargado y juegos de palabra insípidos, los poemas no abren ni cierran, y son meros ejercicios verbales de mal gusto dadaísta. Versos de calidad pedestre abundan como: “Beso los labios que cogieron mis fases interpérritas/ acariciando tu figura que me encanta oculto.”; o “Te desafío a que me absorbas en tu encanto de espinas de flor mortuoria.” Cito los más bizarros que revelan pobre construcción y conceptualización del verso, seguido de cacofonías, reiteraciones y ripios que no completan un poema circular. Mi impresión es que en “Primavera Extramuros” escasea eso que alguien llamó “inspiración y trabajo”.

Sin embargo, lejos de centrarnos en el paupérrimo formalismo, los contenidos poéticos son otro asunto. Leo los poemas que desarrollan desamor y deseo, el yo y sus consecuencias,  y recuerdo al viejo Borges, quien dijo: “No hay poeta, por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados.” A este respecto hace referencia el trato depresivo, masoquista y delusivo del eros, que fácilmente podrían pertenecer a las cuitas de un joven Werther resucitado en la aldea global. Dicen sus poemas: “Arráncame las orejas con la serpiente de tu boca”, “Pertúrbame con tus palabras de ansiedad y hambre”, “¡OHG! Retírate de mis torturadas orejas…”. O, “Dispárame el fuego fulminante de tu desprecio que ha de/ llevarme a recordar, recordar… horrorizado ante/ una promesa que prefiere desangrar.”; o “Cae de tan alto… tan alto que no se puede nombrar”, “te desafío que me absorbas en tu encanto de espina flor mortuoria”, y así hasta el vértigo de una poética que revela su poesía como instrumento lacrimógeno, cosa que no estaría mal, de no ser porque algo así emula novel trabajo de púber o adolescente.

Nunca va a dejar de sorprenderme lo aburrido que puede llegar a ser el castellano cuando escasea el buen pulso. A pesar de que la mayoría de los poemas no se salvan de lectura crítica, hay un pequeño grupo que son proyecto y logro de poesía promedio, al menos en su variante intimista y confesional. Poemas como “HASTA QUE SE PUDRA DE AMOR”, “EXTRAMOR”, “SIN EMBARGO HAY ALGO QUE ME ATRAE”,”CONOCER EL DÍA”, INSTERTICIO" y “ME DETENGO LUEGO PROSIGO” son títulos curiosos, que dan cuenta de elocuencia, sostenido aliento, y púgil geometría. Lo más sensato lo encontramos en estos versos que escapan a la inconexa estructura de sus textos hermanos. Y a pesar de que el trato del tema y la forma no esté del todo trabajada, aquí habitan las fibras más mesuradas del autor. Este apunte no aspira a ser gratuito, pues ritmos ligeros y relativamente nítidos se perfilan para entremezclarse con una densidad de adjetivos indiscriminados, sinestesias desorbitadas y desmesurados oxímoron que quitan precisión y terminan si no por ahogar el poema, le prodigan asma que requiere el desfibrilador de una lectura que los reaviva más por la teoría del lector que por ingenio del autor.

   

Yo salvaría tres poemas. “CONOCER EL DÍA”, por su valentía formalista, cargada de una fuerza y tema que es presentimiento de vivaz uso del lenguaje. “Rueda/ (rueda)/espacio/ rueda la inmensidad /descuartizando segundos –insanos–/(Rueda) r u e d a/ Vuela / gira, (gira)/ espacio infinito de cerebros alterados/ inmortales suicidas, temerosos/ ¿Sueñas?”. "INSTERTICIO", de fornidas palabras que trabajan indómita introspección y voluntad, además de musical verbo: "Asolado en el desierto te busco en los espejos/ y te aclamo en las llamas que incineran el deceso/ Necesito que tu tacto acaricie envilecidos pensamientos. / Necesito oír el consuelo y no estar muerto en la memoria". Y finalmente “ME DETENGO LUEGO PROSIGO”, enérgica voz que da cuenta de un yo poético con los ojos bien abiertos, menos lacrimoso y como nunca, tenaz: “¿Qué me diferencia de ti?/ ¿La piel? /¿Los zapatos de otro color? /¿Mis palabras?/ ¿Mi entendimiento?/ ¿La razón?/ Todo es distinto, finalmente i g u a l.” Repaso estos versos, y es difícil no creer que otro es el poeta. Tal vez sea el presentimiento de un próximo Augusto Aníbal Toledo menos angustiado y distímico; más irreverente y audaz. No soy de dar consejos, pero ya que estamos, sugiero que deje en el olvido esos poemas adolescentes (del verbo adolecer), que pertenece a épocas creativas de hace años, y empiece hablarle cara a cara a la vida con textos de su presente.

“GAVRILO Y LOS OFICIOS HOSTILES” DE MARIO CARAZAS

Para Mario Carazas, la poesía es un duro oficio terrenal, perteneciente no a poetas-dioses o poetas-profetas de alguna clase de religión heterodoxa que trascienda al hombre a alguna clase de suprarrealidad. Su poesía desciende hasta los paraderos y moteles, cruzando por las plazas llenas de gentes y largas colas de bancos. Esto nos lo hace saber en su poemario “Gavrilo y los oficios hostiles” (Cuadernos del Sur, 2007), tomo de poesía que reúne una cosecha de textos escritos dinámicamente, con un verso libre intuitivamente medido, lenguaje anti-metafísico, y de temas variados que le hablan a la madre, al deseo, a sí mismo, a su oficio y tradición, y finalmente, a la sociedad o mundo en todas sus incoherencias e injusticias, pues Carazas, a través de su personaje Gavrilo, nos enseña una política del yo eminentemente ácrata. Personalmente veo en este su primer poemario una especie de muda de piel que el hombre hace cuando se ha visto superado por sí mismo. Veamos.

Gran parte de los poemas de este libro sobreviven a una curiosa taxonomía. Por sus temáticas, hay un buen manojo de poemas que versan sobre el yo y explora sus significantes, como en “La vida del buscaempleos llamado Gavrilo”, o “Siendo un pez de poca monta”, o “No se desvanecen las aves en el aire”, poemas biográficos y precisos que sitúan el contexto constitutivo que rodea la existencia del yo poético. Un ser que relincha ante el desempleo, la crisis y su filosofía consecuente. Es interesante la inclusión de objetos de uso cotidiano en su poética, como por ejemplo el sachet, corbatas, pote, sticker, etcétera, que son utilizados no como cosas, sino como metáforas objetales para no olvidarnos que estamos dentro de la urbe, y no algún espacio astral. Otro racimo de poemas tocan el tema del deseo y el erotismo en su variante heterosexual y dominante. Poemas como “Poema para ligar”, “Esa noche no pactaríamos misticismo” o “Cuando mi tacto progrese bajo tu falda”, se olvidan del amor como tema, o resumen el mismo a deseo y sexualidad.

Un tercer grupo reflexiona o procede a hacer autocrítica sobre el oficio de poeta y su tradición, como en “La poesía no desviste”, “Ars”, “Apunta poeta”, “Gavrilo invoca a Tántalo”, poemas menos logrados por un uso ampuloso y redundante. Y un cuarto grupo más numeroso por ser misceláneo. Aquí podemos reunir los poemas de temas variados donde le habla a su ciudad, Tacna, en poemas como “Tacna H.”, y “Vivo errante”, de impreciso y amplio verso sobre la mediocridad y las estructuras sociales que lo arruinan todo. También encontramos poemas como “Hay quienes fueron tocados dócilmente”, “Zumo a tu vida” o “La íntima sombra que proyectas”, donde Carazas configura y hace radiografía a su otro, eterno católico, de fe monotemática, y al cual, como Sade, echa la culpa de sus desgracias. Además podemos encontrar poemas como “Madre”, ejercicio contra la familia y su sombra, o escritos como “Malcolm X” o “El vuelo del abejorro”, donde utiliza sutiles referencias como temas para proyectar reflexiones íntimas sobre la soledad y la injusticia.

Pienso en este “Gavrilo y sus oficios hostiles” como la resistencia a su alter ego ya introducido en la estadística y programas sociales. El hombre salvaje, en el buen sentido, el hombre libre de toda atadura, que se resiste al horrible corsé del sistema en todos sus tentáculos lamiéndole la cara. Sin duda, es un libro que refleja el despertar de un poeta en medio de los cláxones del tráfico y los gritos de comerciantes.  Y al parecer, la única manera de sobrevivir a ese maremágnum de consumo y producción, es el canto que resignifica o nombra las cosas por su nombre. Por eso el tono refranesco, introspectivo, altamente reactivo y hostil al credo del peruano y sus peruanadas. Por ello, creo que la poética de Mario Carazas en este libro es prometedora y necesaria, ya que importa a la poesía el estilo no del arte por el arte, sino la estética de la lucha , a través de un yo dialogante en contra de todo lo que quiera normalizarlo. Aunque el libro es irregular y de una escritura inestable, un buen número de poemas logrados, y versos dispares de otros poemas, son prueba de un buen inicio del poeta como poeta.

Yo me quedo con los poemas que son biografía crítica, ya que asumen el tema nietzscheano de la afirmación del sujeto. Poemas como “Sentado en una plazuela olvidadiza” son prueba del mejor manejo del verso en este libro, y será todo un clásico en todas las antologías del poeta, al menos, como poema representativo e iniciático. “Sentado en una plazuela olvidadiza/ donde pensar en el mar/ no es entenderlo/ y dar la hora/ no es explicar.”, son versos como este los que muestran a un poeta que salta de lo cotidiano a lo trascendental mediante un uso del lenguaje que convierte a los opuestos en complementos, como el tema de la ciudad y la naturaleza (plazuela/mar). Mi conclusión es que no todo el libro es digerible. Lamentablemente, pese a algunos buenos poemas, redondos y nítidos, la gran mayoría de textos tienen chispazos de buena poesía, y el resto son enumeraciones semánticas, lugares comunes que repasar, y ejercicios verbales que no llegan a la proporción aurea de sus otros poemas. Con todo esto, "Gavrilo y sus oficios hostiles" es un libro regular para empezar a leer a Mario Carazas aunque yo solo salvaría un puñado de poemas.

"POESÍA EN TACNA" DE SEGUNDO CANCINO

No escasean las antologías de poesía en Tacna, pero tampoco es que abunden. Las pocas que circulan desarrollan, comprensiblemente, criterios incompletos. Como por ejemplo: ceñirse solo a una generación, antologar a un puñado de autores favoritos, fotografiar el presente poético con los autores de turno, o mostrar el proceso evolutivo de la poesía tacneña a lo largo y ancho de la historia. En esta última vertiente es que se enmarca la ambiciosa antología publicada por Segundo Cancino, poeta y profesor cuya obra es de incalculable valor. “Poesía en Tacna (selección y notas)” (Cuadernos del Sur, 2017), se ha convertido en el hermano mayor de toda antología poética hasta el momento. Nada tienen que ver sus 208 páginas, o su edición impecable con su afamado ingreso a los hitos de la historia. Lo que lo hace admirable son sus criterios, intenciones y contenidos que el libro expele desde que lo abrimos. Más que una simple acumulación de poetas harto conocidos y otros no tanto, el tomo es un breve y necesario estudio de la poesía tacneña. Con un texto introductorio, notas biográficas, poemas representativos de cada autor y época, y bibliografía que explora la producción poética en un período que va desde las últimas décadas del siglo XIX, pasando por el siglo XX, hasta las primeras décadas del siglo XXI, revisemos los puntos fuertes y flacos de esta edición.

Destaco los logros de este súmmum, pues incorpora a autores no conocidos tanto para estudiosos y lectores asiduos. Es así que poetas de peso como Carlos Gonzales Marín o Hugo Salazar de Alcázar entran al partenón de la trascendencia poética tacneña, si ésta última vale la pena. Además de eso, la antología es oportunidad para que creadores menores y los jóvenes se hagan conocer, dando como resultado un atrevido contraste entre los poetas ya consagrados de Tacna, los raros y desconocidos, y finalmente los nuevos que prosiguen con el duro y placentero trajín de la creación poética. Todo esto hace que el lector se arroje a un viaje que no termina en naufragio, sino en puerto seguro que cada cual prefiera. Pues el libro reúne escritos de diferente raigambre, como para que el lector, cual si paseara su carrito de compras en el supermercado, elija a sus favoritos y haga su personal constelación. Por ejemplo, yo favorezco las lecturas de cabecera con poetas como Guido Fernández de Córdova, Carlos Gonzales Marín, Hugo Salazar del Alcázar, Juan Gonzalo Rose, Giovanna Pollarolo, Mario Carazas y Yesebell  Sechar Velazco. Esto es posible ya que la edición reúne a afamados y ninguneados por las instituciones  e industrias de la localidad tacneña, puesto que  como nunca, se puede ver brillar, unos más luminiscentes que otros, esta amplia pléyade que  imprime con justicia el espacio rico y creativo de la poesía tacneña, que nada tiene que envidiar a otras ciudades más grandes y pobladas.

Y si de hacer balance objetivo se trata, hay que anunciar que la obra no es definitiva, y está abierta al continuum de otras ediciones que completen lo que esta obra sugiere. Por ejemplo, hay autores, que sin pegar el grito, merecen estar en esta obra, descontando la propia omisión que se hace el autor, Segundo Cancino, pues tal como dictan las leyes, este no debe antologarse por parecer ejercicio indecorosamente subjetivo, cosa que podemos saltarnos, pues el poeta merece estar no en esta si no en todas las antologías de poesía tacneña por su poesía, su trabajo erudito, y su gestión cultural al promover sendos espacios de flujo literario. De las omisiones, que estoy seguro no se deben a improperios y prejuicios, están algunos nombres que quizá no llegaron al autor, al escasear la comunicación entre los mismos poetas o al faltar redes que informan las rizomáticos senderos de la edición. Algunos de ellos, y no es solo por meter nombres, sino por ser representantes de etapas y grupúsculos que aportar al grueso expresivo de la poesía tacneña, son Antonio García Calizaya o Sabino Maquera, para señalar algunos de trayectoria iconoclasta, y otros como los más jóvenes, entre ellos, Enrique Cuautli o Cher Santiago de reciente aparición. Sin embargo, hay que recordar que el propio Cancino es consciente de estas omisiones, como lo advierte en su introducción: “no tuve acceso a ellos o a que la miopía que padezco, me ha jugado una mala pasada.”

De otro lado, Segundo Cancino siempre me ha parecido, sino brillante, al menos erudito y parco en su escritura. Algo que a veces pongo entre comillas cuando se trata de excesos o negligencias menores pero que de todas maneras indican desajustes en sus criterios. Tal vez se deba a los apuros que cualquier profesor carga por la falta de tiempo, cosa que le haría abalanzarse contra sí mismo. Yo veo, si se me permite hacerle más observaciones, la desequilibrada muestra que le hace a algunos autores, como el caso de Juan Gonzalo Rose,  quien, más allá de antologarlo polémicamente junto a Giovanna Pollarolo, por el conflicto nacimiento/desarrollo, es el excesivo y acrítico espacio que se le da poniendo poemas que reflejan un mismo momento. Está claro que la antología quiere coger los poemas representativos de cada momento y libro de los autores, y a la vez hacer lo mismo hablando de movimientos literarios y generaciones. Pero a ratos, la muestra no obedece a este criterio, y si lo hace, exagera al centrarse en los autores más comerciales, harto conocidos y repetitivos, cuando el criterio de dar a conocer a  los poetas menores, desconocidos y nuevos es dejado en segundo plano. Esto hace que haya cierto desequilibrio, aunque no entra en la categoría del pecado, pues en la gran mayoría de autores, hay muestra equilibrada y justa. Otro de los criterios poco trabajados, es la mera descripción, fría y sesuda de los movimientos literarios, resumiendo su estudio a precisa acumulación de datos históricos y fechas, dejando de lado la valoración literaria. Todo esto no hace más que indicar que la obra esté abierta a ser perfectible.

Para terminar, esta antología o muestra me ha gustado y entra en la categoría de lo correcto por las razones arriba mencionadas, y pese a las observaciones minúsculas, sobre todo al escasear antologías monumentales y sobrar antologías con defectuosos criterios. Me atrevo a soltar unas conclusiones para finalizar mi balance sobre este texto. 1) La poesía tacneña se hace legible desde Carlos Gonzales Marín por el manejo del lenguaje que se adapta a las necesidades temáticas y sintácticas del lector de hoy; 2) La poesía del cautiverio y la anterior al vanguardismo, cada vez se hace menos legible y ampulosa para las necesidades del lector que busca algo más que métrica y retórica; 3) la evolución de los contenidos racionales y emocionales se observan en perspectiva histórica desde los temas tratados por Barreto, románticos e idealistas; hasta los poetas de la actualidad, menos románticos y más nihilistas; 4)hay poetas para todos los gustos si es que es cierta la magia de acompañarse por voces que uno elige y así sentir el poder de la poesía en todas sus manifestaciones; 5) hay autores que el paso del tiempo no les favorece,  y se vuelven abstrusos y anticuados, y ninguna luz les ilumina salvo la lámpara que el arqueólogo le prende a sus momias; 6) la poesía tacneña tiene voces masculinas y femeninas de calidad; ya sean jóvenes o mayores, Tacna expele vitalidad y todo la acuarela de emociones y razones; 7) la poesía tacneña, como toda poesía como entelequia, no ha muerto, sigue recreándose hasta evolucionar en sutiles  y bellas felicidades de existencia. 8) la poesía en Tacna es vestigio de libertad,  de desarrollo emocional, intelectual, y espiritual.

Tacna, 2017

POEMAS DE MI LIBRO "ESPECÍMENES"

"Especímenes", es un tomo de poemas excéntricos. Construidos bajo la estructura mental conocida como psicosis, cada uno de sus versos exploran los contenidos más superficiales y profundos de mi conciencia. Su publicación obedece al mero goce exhibicionista de mostrar las vísceras. Escrito en momentos difíciles de mi vida, bajo efectos de emociones fuertes y conocida psicopatología, los poemas de "Especímenes", representan uno de los viajes más oscuros en mi vida, y un manejo a pesar de todo, creativo e inusual.

ACUCLILLAMIENTO

Sofía, al no encontrar un puto S.S.H.H.

Busca su arbusto y allí egregia

Tiende los hilillos que controlan su esfínter

Pálida y hermosa se da cuenta

Que en su bolsillo repleto de puchos

No tiene confort

Asustadas, las nubes y la luna la observan

Media hora espera que el viento

Le traiga algún diario, algún plástico

Por fin se decide agarrar una piedra

Y fi fa fo! Así fue como se liberó

Y feliz regresó a Santiasko

Olvidando la escena.

INEVITALIA

Cuando un hombre te dice te amo

No le creas, solo quiere acostarse contigo

Lenguaje al fin, todo habla está en tiempo futuro

Cuando un hombre te dice te amo.

No le creas. En realidad quiere decir…. quiero amarte

Estoy dispuesto a todo por aprender a amarte

Cuando un hombre te dice te amo

No le creas, solo quiere acostarse contigo

No te ama ni te quiere

Quiere amarte, quiere quererte

No le mires los bolsillo solo tiene polillas de plata

No le mires los pantalones solo tiene churrascos en flor

No le mires el pecho solo tiene algas marinas

No le mires la cabeza que es un volcán a punto de estallar

Solo tiene ese tiempo superlativo en el que todo está en paz

La tranquilidad forestal para decir te amo

T de corazones al final del sol donde un arcoíris muerde su cola

E de pilotos kamikazes pensando en su familia antes del ¡boom!

A de ancianos emulando la humedad azul de los hongos

M de sótanos donde el alcohol se hace abecedario

O del final que siempre es inicio porque el hambre es mental

TEAMO y es solo en las matemáticas del deseo

Que surgen ecuaciones semejantes a un canto de ángel perverso

su lógica y sentido es como …

Cuando un hombre te dice te amo

Solo quiere acostarse contigo

GENJUTSU

Cómo crece el musgo en las piedras .:.:.:.:.:.:.

Tornándolas de otros colores / VERSOS MALOGRADOS

Rrrun rrrun vámonos pal sure rrrun rrrun

 

                S E  M E  O S C U R E C E  L A  L U Z

Los estatutos del tiempo se atolondran imbéciles

Minando toda la cordillera, llenado de explosivos la tarde

            O D I O   L O   C I E R T O   Y   L O  F A L S O  =)=/=(=$

Amo la juventud en las tormenta, la tenaza de los días festivos

Amo las matemáticas congeladas, repleta de glaciares

Amo las lejanías que surgen  en los ditirambos de la adolescencia

Mi corazón se abre como una sandìa que nadie quiso cosechar

Surgen fluidos de brillate hediondez             aires bélicos

Banderas de carne chamuscada             una larga pregunta llagada

DIVIDIDO-IDO   MI LLANTO-ANTO  tanto tanto CARAJO-AJO

Gime gime gime IDIOSINCRÁCIA viene viene viene SIN CRACIA

EL CIELO ES UN INSTRUMENTO à truenan las ovejas mirando las nubes

Viene como hielo escarlata cristales abusivos granizada mayorr

Converso con  CO₂ ========è CHARLA GRISÁCEA

Pateo el agua   NO HAY CASO EN ESTAS TIERRAS  sol negro

Mis sentimientos son aleaciones  // mi contenedor un laboratorio

O₃ voy a ti è voy a ti NEARNESS AFTER WHORE HOURS

1                 11                111                  1111               11111      111111    1111111

MONOGATARI

El amor es un semaforo, T.E.O.R.I.Z.O.

Vendo mi alma a los miserables, los bastardos sin glorias

Los gérmenes putrefactos que pululan mis puras neuronas

Totalemente distanciado de las vaginas más caras y atónitas

Me pongo a diluir mi sexo remojando mi A.M.B.I.C.I.O.N

UN ADJETIVO ME ATA, ME ARRASTRA AL VACÍO

Un adjetivo parecido a una corbata, a una soga, a una negra pastilla

Todavía giran los dinamos, y mi agonía se expande.

 Avanzan mi triste maquinaria repleta de ojos verdiazules

Una palabra soez, una mierda tosca, un alfabeto limitado por tu nombre.

MI HEMORRAGIA placentera, mi dialecto hermafrodita

Deseo hablar sólo en esdrújulas, watts y ergios,

Busco llenarme de energía, peso menos que un corcho olvidado

          

Qué tesis más insostenible    /etilbutilmetanoencéfalo/

Se largan las fisuras plaquetarias, lloran mis dendritas/ IT HURTS

Ni un vali munstmua esperándome en casa o a la vuelta de la esquina

No hay cine, no hay pub, no hay café ni hambre ni aliento (mierda1)

Una densa vacuola tritura mi egocracia/ timón desbordado

LISONJEO MI SUERTE >>>>>>>>>>> MI CONTENEDOR

Y adiós a las armas. Yo mismo soy un arma.

UT MUSICA POESIS

Envuelvo la lluvia en un papel periódico

Una canción acartonada rebuzna en mi habitación

Mil pensamientos tratan de huir como polillas

El eco que sonó una vez luego de estudiar mis huesos

Duerme en esta lengua repleta de cianuro

Pálidos azules, rojos intensos, frenéticos tonos grises

Lapidando mi memoria, minando esta carne tropical

Me pierdo  entre el silencio de tambores y sueños de guitarra

Sediento y soñoliento hago piruetas en el aire

Me envuelvo con cintas de VHS, películas antiguas vuelan

como abejas de Píndaro

TODO POR LA INSPIRACION, me digo.

Tomo el bus de la imaginación para encontrarla

Para poder cenar decentemente (humano, siempre humano)

Poblado de yagas que sonríen ponìendose corbatas

Bostezando PARANOIAS. De mì caen lágrimas  aeiou

Así surge un verso que debería ser mutilado

A LA VERGA EL PICTOGRAMA DOCENOANGULAR

apuñalo mis poemas    se desangran en la horripilante

Calle de mi avernal memoria de cartón

Oh ese animal herido… fuego! Fuego! Disparad!

SIN TÍTULO

Sospecho que todo lo que escribo es mierda, pura mierda

Peor es mi mierda, mi grandísima mierda, y quien màs tendría

Ese horroroso talento de enmeirdar la pagina en banco

Con pajeos obscuros como la soledad en botellas al mar.

Estoy vendiendo humo en esta esquina, perra de mediodía

En un país de mierda, con gente de mierda, con ideas de mierda

Pobre sabiduría, pobre conocimiento apolillándose en

Las buenas intenciones, yo ya estoy quemado doblemente

Con mi corazón en los musgòn, y un brote de carbón, fosil

Que es mi cerebro girando en su eje a ningún lado

Y me gusta!

Mira, aquí hay nergia, Sancho, ritmo que se hce cuchilli

Afilándose una y otra vez en mi cerebro piedra pómez

aquí no hay pena Sancho, aquí hay una gran risa eclèctica

Fastidiada, pero risa alfin siendo temperatura amrga

Prefiero estar fastidiado que triste o melancólico, prefiero estar airado

Con un pensamiento pateándome los huevos, este fruncir los ojos

Este chupar y beabear en mi corazón  para hacerlo bala

De cañon, puam! Fuego, fuego cruzada, la visa se abre

Entre jirones y el oor a caca de la ciudad…y los autobuses y el monóxido

La gente apurada, hay tiempo para reir en emdio de este

Basural, de esta ciudad, selva de paja que arde junto

al olor de las pollerías, mezclándose con las palmeras y las zapatillas

oh esta ciudad que Huele a papel recién impreso en las calles

Y Mi voz cruzando la ciudad en tropel, perdiéndose en el transito

Y la gente apurada

CÁRNICAS

(menú s/. 2.50)

De tanto empollar mis testículos

Me pregunto si van a darme alas

Qué más da. Lo importante es el TEXTO

En mi carnicería están las mejores ofertas

>Tengo simbolismo en embutidos (0.75 el kilo)

>chuletas de romanticismo

>Costillas de realismo

> cabeza de indigenismo

> piernas de dadaísmo

Todo esto, claro, siempre fresco // fresco caserito

>hay también menudencia de vanguardismo

>tripas de modernismo

>carne molida de barroquismo

>hígado de surrealismo

>criadilla de postmodernismo

HAY PROSA – HAY VERSO – HAY NOVELA Y ENSAYO

Que vengan los caseros, las mejores ofertas

Danzan, danzan, esperan su compra, tierna compra caserito

Para hacerme rico dama, para seguir creciendo, caballero

Vengan vengan

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

Nadie me compra. N A D I E   M E   C O M P R A

Es la noche en que pian como polluelos las estrellas.

QUÉ IMPORTA. }}}}}}}}}}}}}}}}}}}}}}}}}}}}  (bis) 

POEMAS DE MI LIBRO "MANERAS DE BOSTEZAR"

El camino puede ser

un abismo, una escalera

un paso cebra o ascensor.

Decir que no hay camino

y solo caminar, es camino.

*

Estoy lleno de palabras

medito y estas me rodean.

Como cucarachas rezan

no hay palabras, ahora entiendo.

Abro los ojos, no veo nada.

*

Por varios años caminando

acumulé todo tipo de palabras.

Ahora estas pesan y me agotan

Pero basta no pensar en nada

y las palabras son gas, me elevan.

*

Si tengo que morir,  vivo
Si tengo que dormir, despierto

Si tengo que ir al sur, voy al norte

Las palabras gobiernan mis actos

¿Quién soy para hacerme caso?

*

Oyendo chistes de la luna

río internamente sin hacer ruido

De fuera han sido terremotos

que un ave posada en una rama

detiene con cantos primigenios.

* 

Me embarga ira espumeante

Tomo apuntes de mí mismo

¿Cómo contenerla si no la estudio?

¿Sino veo sus efectos destructivos

sobre el color de mi piel?

HAIKUS DE MI POEMARIO "UÑAS CORTADAS"

En una pared
Escribí tu nombre
Con mi orina



Desde estos ojos
El mundo se ha tornado
Una gran mierda



No me molesten
Si duermo hasta tarde
Es culpa de ella




Aquí y ahora
Ocurre todo y nada
¡Qué alivio!



Dormido en clase
Pienso en su cintura
Junto a la mía



Tan solo el olor
De las piedras mojadas
Cuando no estás



Por no pisar
La invisible telaraña
Casi me caigo